Не замечая шелухи…
Совершенно точно, ни личность Александра Исаевича Солженицына, ни масштаб его деятельности, во многом ещё и не осознанный до конца, не нуждается в защите от привычных попыток оплевывания со стороны тех как раз, кто и бросил страну в молох красного колеса.
Что за смешные попытки вопить о неправильном, покорном русском народе со стороны тех, кто десятилетиями взращивал одинаковость, кто лелеял 99,99% единообразия во всем том, что требовало расцвета мысли, идеи, совести.
В вековой трагедии русского народа этот замшелый класс замполитов повинен своим стремлением вожделеть в народе трусость, покорность, раболепие.
К счастью, до степени интеллекта Александра Исаевича вся эта шелупонь никогда не дотянется, а читающая, познающая мир молодая поросль, уверен, сама дотянется до этих вершин.
Известная отчужденность Шолохова от Солженицына, замечу, скорее виртуального, чем практического характера. Литературоведы давно эту тему разобрали, в том числе недавно и на страницах «Литературной газеты». Поэтому совершенно неуместно поднимать на щит своего человеконенавистничества имя другого великого гражданина и творца.
Идеи и мысли Александра Исаевича Солженицына, уверен, будут поняты и востребованы новыми поколениями свободных граждан нашей страны. Ибо правда всегда находит свой путь сквозь колючую проволоку лжи, наматываемой доносчиками и прочими негодяями-экспериментаторами на наши души.
Шутка о Мысле
Мрак Семенов
Цель творчества — самобуханье
Один в один, и бес зеркал
Ко мне явился возлияньем
За то, что мало пробухал,
И, отраженный в отраженье
Отряженного за вином,
Подумал: «Где же бес сомненья?
Иль все так просто: мир — говно,
И остается набухаться?
Пусть станет пошлым Мысль мой,
Отправится бузить на танцы
И надерется в перегной,
Какую-нить там снимет бабу,
А поутру пойдет блевать…
(А я тем временем неслабый
Стих напишу, еб тую мать.)
В обед, ершом опохмелившись,
Ко мне вернется блудный Мысль
И, прочитавши супервирши,
Даст им свой отзыв: «Заебись!
Вот стоит раз пойти на ****ки,
Как начинается ***ня:
Стихом исчеркал полтетрадки,
Но непонятно: где тут я?
Сплошные маты, сленг на сленге
И рифмы как слоны в трусах.
Читать такое — даж за деньги -
Не смог бы милостив Аллах».
И я обижусь — не на Шутку -
И Мыслю в зубы засвечу.
Пока он дрючил проститутку,
Я стих писал, дрочил свечу
Своих нетленных вдохновений -
И накарябал кое-что.
Пусть Шутку написал не гений,
Но и не лысый *** в пальто…
Нет, ***, но только волосатый
И полуголый, как-никак.
Клянусь своим последним храпом:
Мысль — хуже гоблина мудак».
С тех пор я все свои стихи
Пишу без Мысля чепухи.
А вы чего в концовке ждали?
Рупь на стакан бы лучше дали.
Отпочковывайся в других местах.