ОБЩЕСТВО МЁРТВЫХ ПОЭТОВ
Умирают поэты, как падают осенью листья.
И нельзя прекратить оголтелый листвы листопад.
От поэтов, Господь, к ноябрю все сады поодчисти,
Об одном лишь прошу, проследи, не попали чтоб в ад.
Умирают поэты. Они не самоубийцы.
Направляет их руку не мораль, не беда, не престиж.
Обескровили критики их — сатаны кровопийцы.
Умирают поэты. Кому поблаговестишь?
Умирают поэты. Их мать не дева Мария.
И напрасно вещал о рождении ей Гавриил.
Умирают поэты. Сгубила их не малярия.
Умирают поэты в окружении блох и горилл.
Умирают поэты, не от сытости, от равнодушья,
Тех кто рядом и кто день за днём их улыбкой гнобит.
И улыбки натянутых лиц больнее удушья.
Умирают поэты не от старости — лишь от обид.
12.08.2014 14:01
© Copyright: Алексей Анатольевич Карелин, 2007
Свидетельство о публикации №107121700768
