Закройте дверь, …ы!
Электричка, вечер, морозно, Белорусский.
Народ шмыгает в вагон, минуты три до отправления.
Дверь в вагон не закрывается, потому что её никто не закрывает.
Разные люди входят, молодые, зрелые, пожилые. Мужчины и женщины. Юноши и девушки.
Интеллигенты и разночинцы. В очках, шляпах, пальто и с рюкзаками, сумками ИСЛ и прочим…
Но дверь — не закрывают.
В начале вагона поддатый несильно мужчина, лет за полста немного, психует, шлёпает дверьми с громким возгласом:
«Закрывайте двери, …сы!».
Никто не реагирует как-либо, и через пару секунд следующий входящий, распахнув дверь, снова оставляет её открытой.
Мужик бухтит, утихает, словно осознавая тщету этого эмоционального призыва к порядку…
Наблюдаю картину с юмором. Нас к этому порядку не приучить. Моя бабушка про таких, оставляющих дверь нараспашку, говаривала — в трамвае родился.
Не страдай, мужик. Это мы. Это наша вечная парадигма: рассуждать о семантике этюдности в прозе Пришвина и плевать на элементарные вещи, касающиеся культуры поведения. В этих самых общественных местах.
А Маслов, пёс, не откликнулся. Еду, и поболтать не с кем.
Маслов — устал, на митинге.
Каждый десятый, примерно.
P.S: Мужик был конечно послан в известное место, но мысленно т. е. не вслух…
Прикол, не оскудеет самоделкиными земля русская.
В первом вагоне дверь в сортир сверху прикручена двумя пластинами и открывается как то так, как у мерса продвинутого:
Фото плохое получилось, вобщем верх на месте, а низ вверх уходит:
Кулибины фиговы.