Второй опыт написания фантастического рассказа

Первый был здесь:

http://www.odintsovo.info/white/blog.asp?id=1737

Теперь второй.

Сусанин

- Ты местный?

Я обернулся и чуть не умер. За спиной стояло змееголовое существо в ворсистом скафандре, ворсинки чёрного цвета непрерывно шевелились. Металлический шлем отливал синим блеском, в маленьких клешнях перед собой чудовище держало слегка гудящий предмет, по всем признакам – оружие. Очень похоже на то, что я видел в голливудских фильмах про инопланетян.

- Ты местный? – повторил вопрос змееголовый, ткнув меня для убедительности стволом… Не знаю уж, как его назвать. Бластера, наверное.

- Д-да… - выдавил я из себя.

- Проводи нас к руководителю твоей планеты и мы сохраним тебе жизнь!

Да уж… Как там писались приветственные слова в фантастических романах о первом контакте? «Мы пришли к вам с миром от имени всего человечества!»

Нихрена не похоже.

Куда вести? К какому руководителю планеты? К Бушу, что ли? К Коффи Анану? Вот обрадуются…

Мне сохранят жизнь… Как это многозначительно звучит. Если мне – сохранят, то как насчёт остальных? Судя по фразе – остальным сильно не повезёт. А если не повезёт остальным – то на кой чёрт нужна такая жизнь?

Для чего, вообще, нужна жизнь? Не знаю, по-моему, мы все живём, потому что умирать страшно. Потому что боли боимся. А ещё хочется посмотреть – что там, как дальше будет на планете. Как вырастут дети, как родятся дети у них. Любопытно же. Если вот я сейчас вдруг умру – то уже ничего не увижу. Это очень обидно.

Только… Ну, вот пойдём мы с ним сейчас, с этим… Мне жизнь сохранят. А глаза мне всё время будет хотеться закрыть. Чтобы не видеть того, что происходит вокруг меня – серых восходов, пепельных закатов, рек крови, отсветов пожарищ, чёрных от гари руин. Будет хотеться заткнуть уши, чтобы не слышать криков ужаса, предсмертных хрипов, плача детей над телами убитых родителей. В общем-то – мне будет хотеться не жить.

Тогда зачем?

Под рукой – ни камня, ни палки. Нет пояса шахида или атомного ранца. Нажал бы сейчас на кнопку – хххресь!!! Ни меня, ни змееголового. Даже если он не один сюда припёрся со стороны центра галактики – не беда. Хоть кого-то унести. Может, и остальных сумеют порвать на части люди. Выйдут в море британские крейсеры, американские авианосцы поднимут с палуб самолёты – наконец-то ради защиты планеты, а не ради захвата чужих нефтяных полей. Армия Китая будет мобилизована, русские комплексы ПВО выплюнут ракеты по целям.

Даже если не поможет – помирать лучше в драке.

А у меня даже зажигалки в кармане нет. Не курю.

- Где находится руководитель вашей планеты? Отвечай! Быстро!

Вот привязался, гад. Кляп его знает, где он находится.

И тут озарило.

- Земля… Земля не самостоятельная планета. У нас нет собственного руководителя, мы захвачены четыре тысячи лет назад расой рептериксов. (Во выдал. Мне б фантастику писать). Мы находимся в вассальной зависимости, все наши ресурсы принадлежат им.

- Ты знаешь, где находится главная планета рептериксов? Тебе известны возможности их вооружённых сил?

Опять озарило.

- Да, известно. Да, я могу показать.

Вот сейчас мы поднимемся к вам на корабль и я ткну пальцем в карту звёздного неба – куда-нибудь в центр галактики. Подальше от Земли.

- Ты полетишь с нами! Мы заморозим тебя и разбудим перед высадкой десанта. Ступай!

Да, полечу. Смерть этим, как их, не забыть бы, чего придумал… рептериксам. Десять тысяч световых лет туда, десять тысяч обратно… За это время Земля станет иной. Вас встретят, я надеюсь, во всеоружии. А если нет – что ж… Без атомного ранца, без пояса шахида и даже без зажигалки – я сделал то, что смог.

Последние шаги по мокрой траве… Как пахнет хорошо – сырым лесом. Дождя уже нет, а капли всё прилетают с вершин елей. Вдыхаю воздух – глубоко-глубоко. Перед смертью не надышишься, а так хочется надышаться впрок… Шаги к ступеням летающей тарелки – как шаги к эшафоту. Каждый – последний.

Да, мне не повезло сегодня. Хотя - как не повезло? Были же ещё более невезучие. Умершие в детстве, в юности. Погибшие во время эпидемии, извержения вулкана, прихода цунами – когда умирают все вокруг, и умираешь ты. Погибшие в концлагере. Это всё очень страшно.

А мне… почему же не повезло? Повезло. Мне, кажется, поверили, а значит… Значит, не всё ещё потеряно.

Тарелка… Ты смотри. Действительно, как описывали её контактёры с внеземными цивилизациями. На трёх ножках, сияющий трап, огни, бегущие по кругу… Я-то думал – с перепою люди чушь несут, а оказывается, летающие тарелки и в самом деле бывают.

- Стоять! Повернуться кругом! Змееголовый зашёл за спину и вдруг высунулся из-за моего плеча.

- Поверил? Испугался? Саечку за испуг, бхы-бхы-бхы-бхы! «Рептериксы»… Бхы-бхы-бхы-бхы… Свободен!

С этими словами меня кто-то пнул в зад, кажется, инопланетным сапогом. Полёт в центр галактики оказался недолгим – до ближайших кустов. Выбираясь из них, я просмотрел отрыв от земли летающей тарелки. А когда вылез, увидел только инверсионный след – далеко в высь, в небеса.

И где-то там, высоко, вдруг сверкнула звёздочка.