Счастье

А что же такое счастье ?

Легкое ли это дуновение ветра? Шепот ли утренних волн, обжигающих босые ноги на песке? Горькое ли дыхание осени с запахом дыма в парке и мокрой листвой под ногами?

А что же такое счастье?

Если каждое утро замечать серые глаза домов и золотые иглы башен, вглядываться в темные силуэты деревьев, стоящих вдоль бесконечных шоссе, исчезающих за белым горизонтом.

И что же такое счастье?

Нежное ли прикосновение к твоей руке? Блеск ли радостных глаз напротив? Старый ли альбом на дне старого сундука, где твоя бабушка хранила ненужные вещи?

Счастье ли это?

Это счастье..

Потому что ты помнишь.

Как выбирали пластинки в магазине, как шли по улице и как бесконечно провожали друг друга всю ночь, как топили камин ,как на корточках перебирали старые газеты и фотографии.

Счастье....

Потому что всегда было нужно быть только с тобой:и поехать в Париж, в Лондон, на Пикадилли, и петь тебе песни под гитару в отеле, и бросить курить, и нагружать доверху тележки в супермаркете, и даже звонить тебе снова и снова, чтобы просто слушать твой голос.

И брать напрокат велосипеды и не кататься на них, а валяться в гамаке и перечитывать старые комиксы, и пить « Маргариту» в тенечке, жульничать, играя с тобой в карты, и опять же орать песни под дождем прямо под твоими окнами.

А потом жить в маленьком тихом домике на листьях желтого клена, где- то на берегу реки, и просыпаться под « Рамштейн», и дышать тебе в затылок, и наматывать на палец пряди твоих волос. А затем пить с тобой кофе на кухне, научиться подбирать всех бездомных кошек и собак, напиться где- то в центре и заявиться поздно ночью , и выложить тебе все начистоту, вспоминая, что делать этого не надо, и держать тебя за руку,и ставить будильник, чтобы не проспать на работу,и выбрасывать мусор, и каждое утро улыбаться тебе,только- только открыв глаза.

Быть с тобой! Переходя в друг друга, с силой и с напором, расставляя все пропущенные знаки препинания. Чтобы , не расцепив рук, лежать до утра. Без сна. Чтобы горячим телом касаться холодных стен и вздрагивать, как от удара. И закрывать уши от стона где- то в полутьме, разглядывая огни ночных огней за окном, как на взлетной полосе.

И вышагивать по снегу босиком, оглядываться на следы, замечать снежинки на ресницах. Как в небо- без крыльев, чтобы взлететь и разбиться, намертво, опустошенно. И чувствовать тебя в своем собственном имени.

Быть с тобой!

Нараспашку и против ветра! и уже не важно, потому что с тобой!....

Чтобы кто- то когда- нибудь сказал:

- Они жили долго и счастливо.

И все для того, чтобы умереть в один день...