А что, если?

Я частенько писать начинаю от боли.

Так, напишешь, и кажется, легче прожить.

Будто скажешь кому-то, всплакнешь поневоле,

А потом постараешься снова забыть.

Потому я стихи никогда и не помню,

Словно их написала не я, не сама.

Скинешь в строчки с души свой большой, многотонный,

Груз забот, и отпустит проблем толчея.

Почему не пишу дневников и журналов?

Не умею себя для других открывать.

А в стихах получается высказать мало,

Притвориться, что вовсе не хочешь рыдать.

Будто это не я, а моя героиня,

Всё страдает, живёт и от счастья ревёт,

И собой может быть, не казаться всесильной,

И частенько всё делает наоборот,

Всё не так, как положено кем-то когда-то,

И не так, как все ждут от меня, от души,

Остаётся собой, а не «бравым солдатом»,

Который всё может и вечно спешит…

Иногда пробегает мыслишка шальная:

А вдруг, я такая, вдруг, я всё могу?

А что, если Я трепещу и порхаю?

И вижу СЕБЯ в том зеркальном кругу

Из строчек и слов, из нежнейших признаний

И самых сладостных воспоминаний?