Обыкновенный мужик

 О себе говорить сложно… Обыкновенный мужик. Ничего особенного. Родился в небольшой белорусской деревеньке под Полоцком, школу заканчивал в военном городке. Потом институт, работа… Как у многих. Не из «праведников». Могу и в драку влезть и водочки выпить, особенно, если после парной баньки… Стихов почти не пишу. И терпеть не могу языка поэтических салонов. Коробит от приторности, и тянет на крепкое русское словцо… Гитара… Так кто этим не балует? Когда не хватает чужих слов, придумываю свои… Пою на том, дворовом, иногда не шибко литературном, но близком мне с детства. Если кому-то захочется послушать – о чём, приходите…

http://www.marata-net.na.by

Кто-то называет мои песни шансоном, кто-то городским романсом, иногда – бардовской песней. Мне без разницы.

А стихи не пишут, они иногда случаются… Бывает ли это у меня – не знаю…

 

 

Мужицкое…

 

Когда-нибудь меня забудут…

И не с небес (мне путь заказан

В покои Божьей халабуды),

Я вылезу наверх из грязи,

Из нашей, вечной русской грязи

И в новой жизни кем я буду?

Не знаю. Точно – мужиком,

Поэтом? Разве что, потом…

 

 

Игра банальными словами.

 

Снег ложился на ресницы

Мягким пухом Синей птицы,

А потом слезою талой

Грустно капал со щеки...

 

Искрометное Начало...

Сердцу в теле места мало,

Тесно птицей в клетке биться,

Вырваться, разбить замки

И взлететь... да больно падать.

За кладбищенской оградой

От людского любопытства

Мощи схоронив души,

В горести своей топиться,

Улыбаясь маскам-лицам,

И свою былую радость

Воском под ноги крошить.

 

Счастья миг безумно малый,

Прикоснешься – и не стало...

 

 

 

Одноэтажная страна.

 

Одноэтажная страна

На картах мира не видна…

 

Еë приземистая хата

С сиренью белой у крыльца,

Как над могилою отца,

Забыта, пропита, распята.

 

А за кружочками столиц –

Ни духа русского, ни лиц…

 

И плачут где-то незабудки

Прозрачной утренней росой,

А петухи наперебой

Кричат рассветную побудку.

 

И тянет снова к ней бежать

С упрямством глупого стрижа…

 

 

* * *

 

Лошадка пегая уткнулась мордой в лужу

и выпила луну...

 

Так хочется обматерить страну,

За то, что ты, как прежде, ей не нужен,

За то, что голос пропит и простужен,

За то, что там, в Европах, не поймут

О чем среди разгульного застолья

Залатанная плакала гармонь,

И чем обносят на Руси загон –

Забором или арсеналом кольев.

 

Упасть в траву и за пределом дня

Увидеть, что лежишь внутри вселенной,

А остальное – мелочно и тленно

В иконном свете Божьего огня.

Простить страну, лошадку, иностранцев,

Вздохнуть, да так, чтоб кругом голова!

И красоте не подобрав слова,

Покрыть луну тройным, любя... Для глянца.

 

 

Старый дом.

 

Дождевые облака вжали в землю небо,

В моде – поздней осени серая шагрень.

Над просёлком дым печной пахнет духом хлебным,

И с хозяйским видом кот мерит свой плетень.

 

Улыбнулась, не признав, встречная старушка

И спросила, шамкая: «А ты чей же сын?»

Молча я кивнул на дом, ветхая избушка

Отвечала взглядом мне, грустным и пустым.

 

Зарыдали, голося, петли на калитке,

Да с отцовской хрипотцой скрипнуло крыльцо,

Дверь вздохнула, колыхнув паутин накидки,

Гулким эхом кряжистых, вековых венцов.

 

Дождь утих, как будто враз получил отсрочку,

И открыли облака полог голубой,

А старушка за окном, в ситцевом платочке,

Всё крестила, кланяясь, солнце над трубой…

 

 

Скоро весна…

 

Скоро весна. Голубой акварелью

Небо раскрасит оконный проём.

Эта зима надоела метелью,

Ночью студёной и сумрачным днём.

 

Скоро потянутся к северу птицы,

Воздух упругий толкая крылом,

Станут добрей и улыбчивей лица,

И расцветёт сон-трава за селом.

 

Только на старом, забытом погосте

Не зарастут ещё годика два

Новые двери туда, где не в гости,

А навсегда примет божья братва.

 

Март, отзвони по ушедшим капелью,

И обнадёжь, что не мой нынче срок…

Как мне зима надоела метелью,

Как без людского тепла я продрог…

 

 

Тень.

 

Скрипнет половица в сенцах жалобно,

Вздрогнет боязливая свеча,

И вползет из тьмы корявой жабою

Тень, на жизнь пропащую ворча.

 

Станет медленно кружить по комнате,

За собой таская талый след.

А потом чернильной кляксой темною

Шлепнется на мой любимый плед.

 

Тронет щупальцем струну рассеянно…

Взмахом неуклюжего крыла

Сбросит на пол томики Есенина,

Натолкнувшись на шедевр стола.

 

Матюкнет в сердцах углы Малевича,

И, сомлев от течки со стрехи,

Для придуманной, какой-то девочки

Будет битый час читать стихи.

 

Дай поспать! Дождешься же, спесивая,

Я, когда-нибудь под шум дождя,

Не сдержусь, и под гнилой осиною

Закопаю глупую тебя…

Песня "Мужская осень", автор музыки и исполнитель Игорь Южанин

Музыкальный MP3-файл Autumn.mp3

1435 кб

 

 

 

 

 

3.144.86.38