Среди поэтов нет друзей...

Среди поэтов нет друзей...

*
Среди поэтов нет друзей.
Давайте без самообмана!
Похвалит гений графомана
за лужу розовых соплей,
а настоящие стихи
от прирожденного пиита
ему страшней перитонита.
И тут все гении глухи...
Как мы ревнивы! Похвалы
у нас и Сталину не выдрать.
Мы одинокие, как выдры.
Не жди, соперник, пахлавы!
Мы можем написать comment
увесистый, как подзатыльник.
Поэт поэту – конкурент,
хотя считают - собутыльник.
Не врите, сдав меня в музей,
повесив рядом чьи-то рожи:
«Им дружбы не было дороже!..»
Среди поэтов нет друзей.

Июнь, 2008

ЧЕРТОВО КОЛЕСО

Андрею Буховцеву

Вон дом для дураков мужского пола,
они живут без пива и футбола,

и даже без накрашенных дурех.
Обед, как у нормальных, с двух до трех.

А вон тюрьма за каменным забором.
И здесь не увлекаются футболом,

и алкоголь мозги не веселит,
и жизнь бесцветна, словно вазелин.

Вон фабрика над речкой, в дым одетой.
Разносит рупор голос шансонетный.

Вдова-давалка с мужниной женой
в рабочий полдень трутся у пивной.

Вон Божий храм, на маковке - вороны,
у врат - калеки, их слова ядрены.

Вон вывески. Повыцвели давно -
«Пельмени», «Баня», «Морг», «Роддом», «Вино».

А вон твоя гостиница-клоповник,
где по ночам томился, как любовник,

и жизнь свою мечтал одеть в слова,
пил шнапс и перечитывал «Волхва».

В последний раз, покуда есть минута,
не брезгуй повторением маршрута.

Вон там острог, вон церковь, вон дурдом...
Еще не раз их вспомнишь со стыдом...

 

ОСТРОВ

Вере Спиридоновой

Когда живешь на острове, то часть
поступков лишена цены и смысла:
не то, чтоб лошадь, хлыст нельзя украсть,
от прежних пассий невозможно смыться.

Чем меньше остров, тем крупнее ты.
Вся жизнь под лупой или микроскопом.
Что явные, что тайные мечты
тут, на клочке, мусолятся всем скопом.

И всё о каждом зная наперед,
молва опережает грай вороний –
кто, и когда, и от чего помрет,
тем более, где будет похоронен.

От иноземца требует труда
стать здесь своим, как Робинзону Крузо.
Когда со всех сторон глядит вода,
смотреть на море – чуть ли не обуза.

На острове – прозрачные дома,
На острове – стеклянные одежды.
И только дикий страх сойти с ума
без этого аборигенов держит.

Москва в июле

Хайфу бомбят,
и бомбят Бейрут…
«Стихи берут?»
«Стихи не берут!»

Что мне Хайфа,
что мне Бейрут...

В мыслях – блуд.
Телевизоры врут.
В почте – спам,
в Интернете – флуд.
Нырнул бы в пруд,
да право на труд...

«Стихи не берут.
Они горло дерут».

3.144.38.184