Лекарство от взрослости

* * * ( это такая игра…)

В тучи привычно впечатан размытый диск.

Падают мерзлые клочья на скаты крыш.

Это такая игра. Ты не спишь, Малыш?

Купол над нами сегодня высок и льдист.

Это такая игра. Нарисуй звезду,

и отпусти ее — вверх улетит ли, вниз…

Стенки пиалы небесной на наш карниз

давят сегодня особенно сильно. Дух

прошлых Хануки, Навруза и Рождества

снова являлся немногим. Рисуй рассвет

для не сумевших согреться. Тяжел и сед

груз февраля на плечах моих. И черства

Солнца лепешка — пылится в углу. Малыш,

лучше лекарства от взрослости нет — рисуй!

Может, у них и сурки, а у нас — барсук

тень свою ловит за хвост. Если ты не спишь,

кистью коснись невесомых ночных стропил -

выгнутся своды, как мыльный пузырь. Поверь

в эту игру. Нарисуешь на крыше дверь -

будет весна. Ах, Малыш мой, не спи! Не спи…

 

* * * (Рассказать тебе сказку?)

Рассказать тебе сказку? За тысячи-тысяч миль

на окраине ночи по краешку суеты

часовыми — во фрунт — застывали во тьме мосты,

а под ними по серому небу корабль плыл:

из дневного сияния соткан и в день рожден,

расплавляя касанием киля волны сургуч,

протирал сквозь прорехи на небе остатки туч,

засевал сонный город то ль снегом, то ли дождем.

Семена превращались в иголки, вшивали свет

в черепичные лоскуты ломких промерзших крыш.

И в чердачных окошках косых — конопат и рыж -

прыгал солнечный «зайчик». За тысячи-тысяч лет

вырастали в степи то дома, то опять — ковыль.

Но, из солнца весеннего соткан, в весну рожден,

тот же «зайчик» в окне. Значит, мы не напрасно ждем.

Рассказать тебе сказку? По небу корабль плыл…

 

* * * ( … рожденный из праха…)

В залатанном небе — то солнце, то град

из каждой прорехи.

И пляшет вверху — пусть не в лад, невпопад! -

на привязи ветхой

обтянутый пестрой бумагою крест.

Но хвостик змеиный -

прикован к земле. Как ни жесток насест,

летать — не по чину.

В заштопанном небе — на каждый из швов

накинута сетка

из голых ветвей. И, конечно, смешно

нелепой наседкой

кудахтать над ярким пятном за рябой

древесной штриховкой,

надеясь, что ветренный злой разнобой,

свернувшись неловко,

закружит меня, словно змея…

Смирись,

рожденный из глины!

… но тянутся, тянутся, тянутся ввысь

стихи-пуповина.

18.117.70.64