Тот, Который меня придумал

Немного о вампирах

Далеко, далеко… докричаться — нелепая блажь,

Это голод всего лишь, безумный неистовый голод.

До мигрени банально: камин, «Божоле де Виляж»

Да еще собеседник — нахален и дьявольски молод.

Жидкий холод в крови не разбавить дешевым вином.

Я прошу, опустите манжеты на тонких запястьях.

Вы, мой друг, начитались романов… ах, это кино?

Слишком просто для правды и слишком красиво для счастья.

Мне приснилось сегодня, что я… впрочем, незачем врать.

Сны остались с другой стороны пограничного пункта.

Вы напрасно так рветесь в мою ледяную кровать,

Там тоскливо, поверьте, и даже вдвоем неуютно.

Вам изящная смерть представляется в смутных тенях:

Незаметный укус в пароксизме любовного пыла.

Но, увы, мне не нравятся трупы в моих простынях,

Это глупо и грязно (в том случае, если бы было).

Мне уже не смешно, извините, я лучше пойду -

И порок, и наивность давно вызывают икоту.

Я которую вечность живу в персональном аду,

Где сакральная надпись горит на железных воротах.

Тот, кто мог отогреть мои пальцы… не будем о нем.

Мне плевать на сочувствие и на грошовую жалость.

В раскаленную клетку засунули сердце мое,

И оно прогорело в золу. Ничего не осталось.

Сделка

Ты не видишь? Цветы рассыпаются в прах

У тебя — оглянись — за плечом, за плечом.

Не вином и не кровью испачкан рукав,

Это память из раны по капле течет.

Помнишь, сердце скулило, попавшее в плен,

Боль кропила виски сединой, сединой?

И, не выдержав, душу ты отдал в обмен

На возможность свободы любою ценой.

Паутиной дорог себе руки связав,

Выбираешь пути наугад, наугад,

Но с тех пор ты не смотришь в чужие глаза -

Слишком остро заточен твой нынешний взгляд.

В волосах твоих насмерть запуталась тьма,

Что скользит за тобой по пятам, по пятам…

Так легко и уверенно сходят с ума

Под привычно сбоящий сердечный тамтам.

Тот, Который меня придумал

Кто-то выплеснул в стылый вечер разведенный водой пастисс.

Тот, Который условно вечен, выпускает меня пастись

в облысевшие напрочь парки, в лабиринт человечьих нор,

отобрав у старухи-парки мой отсроченный приговор.

Мокрым снегом блюёт предзимье — много выпивки натощак.

Тусклый месяц, маньяк-насильник, сунет руку в карман плаща,

не ножом — вороненым дулом ткнет под ребра, сорвется в визг.

Тот, Который меня придумал, удивленно посмотрит вниз.

Я глотаю бессонный город, застарелой тоской давясь -

современный римейк Гоморры, переснятый в сто первый раз.

Уроборосом вдоль по краю замыкаю неровный круг.

Тот, Который в меня играет, прекращает свою игру.

Поцелую троллейбус в морду, к тротуару прижмусь щекой,

подо мной шевельнется город бестолковым слепым щенком.

Поводок (пуповина? лонжа?) перерезан осколком льда.

Тот, с Которым мы так похожи, улыбается в никуда.

У меня впереди свобода беспощаднее палача:

пить вино, обсуждать погоду, иногда посещать врача,

ездить в Сочи и на Ривьеру, выть от боли и снова пить…

Тот, в Которого я не верю, как посмел ты меня забыть?!

Жизнь — попытка начать ab ovo. Глина лавой кипит в горсти,

тишина заглушает Слово, что могло бы меня спасти -

все равно. Матерясь и плача, огрызаясь, по швам треща,

я уже не могу иначе… нет, ни жалости, ни подачек -

просто встречу пообещай.

18.188.227.192