Памяти ветра

ОСЕННЕЕ

Если жизнь не настоль хороша,

чтоб сигарой дымить за обедом -

отпустите себя подышать

без причины слезящимся ветром.

 

Не пускайте своим чередом,

а спускайтесь невольно подслушать,

как тоскливо рычит управдом,

оступаясь в бездонные лужи.

 

Отпустите себя посмотреть,

душу щёткой одёжной подчистив,

на бездумно красивую смерть

без оркестра танцующих листьев…

НОЖ

Непогода — осень — куришь,

снег — зима — морозы — пьёшь.

Пусть скорее грянет буря,

наточил бродяга нож.

 

Хочешь крови? Революций? Справедливости самой?

Причешись, прикрой ширинку и лицо своё умой!

 

Бог накажет, суд подскажет,

прокурор найдёт статью,

нескончаемую кашу

расхлебаешь — и адью…

 

Ничего не поправимо. Киснет детский творожок.

Смерть придёт — и станет ясно, что такое хорошо.

 

Дар напрасный — свет в проёме,

жизнь толкает — не свернёшь.

Никого не будет в доме,

не бери с собою нож…

КУЛЬТУРНАЯ НЕВЕСТА

Ей милее Мандельштам кружки самогона,

и «как будь-то» знает, как правильно писать…

А в посёлке света нет. А иногда закона.

Туточки кончается разум и асфальт.

Ленин перекрашенный смотрит с укоризной.

Изредка на «кировце» ктой-то пропыхтит.

Иль сохатый пробредёт грустный, словно призрак,

иль промчится с топором явно не Бред Питт.

В телевизоре всего полтора канала.

Вдоль заборов лопухи, курицы и грязь.

Собралась бежать отсель да не рассчитала,

не пойми чего-зачем коготок увяз…

То ли солнышко всю ночь пряталось в осинах,

то ли кот бессовестный тёрся о бедро —

ей приснился тракторист в розовых лосинах,

он читал ей Бродского пополам с Барто…

ПАМЯТИ ВЕТРА

Ветер выл,

натыкаясь на острые ветки,

отчаянным воплем

рвал душу…

А потом через боль

волочил по проспекту

свою непослушную

мёртвую тушу…

Закрывали глаза

неподвижно стоящие,

прижимая детей и портфели.

В корчах предсмертных

ветер цеплялся

за цветочные ящики

и за двери…

Кровоточащей кожей

пахло ли

иль мерещился

стон изувера,

но прохожие

часто вздрагивали,

спотыкаясь об тушу ветра…

18.117.216.229